"Vater vergisst" von W. Livingston Larned
Eine zeitlose Geschichte, die verändert hat, wie ich Vater bin: die herzzerreißende Erkenntnis eines Vaters, dass er seinen kleinen Sohn an Erwachsenenmaßstäben misst, statt dessen Kindheit zu schätzen.
Der heutige Beitrag handelt von einer Geschichte, die mich über die Jahre stark beeinflusst hat. Das erste Mal habe ich sie vor mehr als 10 Jahren gelesen. Damals war ich noch ledig, aber die Geschichte hat dennoch einen starken Eindruck bei mir hinterlassen. Jetzt, mit einem kleinen Kind, schätze ich sie noch viel mehr. Jedes Mal, wenn ich die Geschichte erneut lese, kann ich sie etwas anders wahrnehmen. Ich hoffe, du magst sie ebenfalls.
„Vater vergisst" von W. Livingston Larned
„Hör mir zu, Sohn: Ich sage dir das, während du schläfst, eine kleine Pfote unter deine Wange gefaltet und die blonden Locken klebrig feucht auf deiner schweißnassen Stirn. Ich bin allein in dein Zimmer geschlichen. Vor ein paar Minuten, als ich in der Bibliothek meine Zeitung las, überkam mich eine bedrückende Welle der Reue. Schuldbewusst kam ich zu deinem Bett.
Das sind die Dinge, an die ich gedacht habe, Sohn: Ich war ungerecht zu dir. Ich schimpfte mit dir, als du dich für die Schule ankleidest, weil du dein Gesicht nur kurz mit einem Handtuch abgetupft hast. Ich rügte dich, weil du deine Schuhe nicht geputzt hattest. Ich rief wütend, als du einige deiner Sachen auf den Boden warfst.
Beim Frühstück fand ich ebenfalls Fehler. Du hast verschüttet. Du hast dein Essen hinuntergeschlungen. Du hast deine Ellbogen auf den Tisch gestützt. Du hast zu viel Butter auf dein Brot gestrichen. Und als du aufbrachst zum Spielen und ich mich auf den Weg zum Zug machte, drehtest du dich um, winktest und riefst: „Auf Wiedersehen, Papa!" und ich runzelte die Stirn und erwiderte: „Halt die Schultern gerade!"
Dann begann es am späten Nachmittag von vorne. Als ich die Straße entlangkam, sah ich dich – auf den Knien beim Murmelspielen. In deinen Strümpfen waren Löcher. Ich habe dich vor deinen Freunden gedemütigt, indem ich dich vor mir ins Haus marschieren ließ. Strümpfe waren teuer – und wenn du sie selbst kaufen müsstest, wärst du vorsichtiger! Stell dir das vor, Sohn, von einem Vater!
Erinnerst du dich, wie du später, als ich in der Bibliothek las, schüchtern hereingekommen bist, mit einem leicht verletzten Ausdruck in deinen Augen? Als ich über meine Zeitung hinaufblickte, ungeduldig über die Unterbrechung, zögertest du an der Tür. „Was willst du?" schnappte ich. Du sagtest nichts, aber ranntest in einem stürmischen Sprung auf mich zu, schlingtest deine Arme um meinen Hals und küsstest mich, und deine kleinen Arme umschlossen mich mit einer Zuneigung, die Gott in deinem Herzen zum Blühen gebracht hatte und die selbst Gleichgültigkeit nicht verdorren lassen konnte. Und dann warst du weg und trappeltest die Treppe hinauf.
Nun, Sohn, kurz darauf glitt die Zeitung aus meinen Händen und eine schreckliche, lähmende Angst überkam mich. Was hat Gewohnheit mit mir gemacht? Die Gewohnheit, Fehler zu finden, zu tadeln – das war meine Belohnung für dich dafür, dass du ein Kind bist. Es war nicht so, dass ich dich nicht liebte; es war, dass ich zu viel von der Jugend erwartet hatte. Ich maß dich am Maßstab meiner eigenen Jahre.
Und dabei war so viel Gutes und Edles und Wahres in deinem Charakter. Das kleine Herz in dir war so groß wie der Morgengrauen selbst über den weiten Hügeln. Das zeigte sich in deinem spontanen Impuls, hereinzustürmen und mich gutzunächten zu küssen. Nichts anderes zählt heute Nacht, Sohn. Ich bin in der Dunkelheit zu deinem Bett gekommen, und ich habe mich dorthin gekniet, beschämt!
Es ist eine schwache Sühne; ich weiß, dass du diese Dinge nicht verstehen würdest, wenn ich sie dir in deinen wachen Stunden erzählen würde. Aber morgen werde ich ein richtiger Vati sein! Ich werde dein Freund sein und leiden, wenn du leidest, und lachen, wenn du lachst. Ich werde mich auf die Zunge beißen, wenn ungeduldige Worte kommen. Ich werde mir wie ein Ritual immer wieder sagen: „Er ist nur ein Junge – ein kleiner Junge!"
Ich habe Angst, dass ich mir dich als Mann vorgestellt habe. Doch wie ich dich jetzt sehe, Sohn, zusammengerollt und müde auf deinem Bettchen, erkenne ich, dass du immer noch ein Baby bist. Gestern lagst du noch in den Armen deiner Mutter, mit dem Kopf auf ihrer Schulter. Ich habe zu viel verlangt,
zu viel."
Danke und gute Nacht! Chandler
